miércoles, 25 de febrero de 2015

Consejo

A mis alumnos de 1º de la ESO

                                     La música del tiempo, con su regio
                                     tronar llenando todas las esquinas,
                                     me dio sesenta voces cantarinas
                                     que corren por los prados de un colegio,

                                     y afinando las notas de ese arpegio
                                     de niño que abandona las cortinas
                                     teatrales de su infancia, sus propinas
                                     me inyectan en la pluma un privilegio:

                                     creced con la sonrisa en la mirada,
                                     jamás dejéis que la edad os impida
                                     guardar los sueños como en paño el oro,

                                     pues vale más que el punto la jugada
                                     y si jugáis con fuerza la partida
                                     seréis felices con vuestro tesoro.

Jorge Andreu

lunes, 16 de febrero de 2015

El último pueblo

Mi abuelo constituía la fuente de todos mis conocimientos. Inventaba historias para dormir y respondía a todas mis preguntas. Por ejemplo, aquella vez en que yo quería saber cuál era el último pueblo, porque al viajar siempre en coche me figuraba el mundo como una carretera.

Al principio dijo que Córdoba estaba muy lejos y requería muchas horas de viaje, pero yo había concebido la lejanía desde nuestra excursión a Sierra Nevada. Por eso habló de América. Un lugar remoto de hierbas y montaña, con un gran edificio blanco en el centro. Aquella misma mañana me llevaron al hospital para hacerme unos análisis y algo me desconcertó: al bajar del coche encontré el paisaje que había imaginado. Me enorgullecía saber que mi abuelo me acompañaba hasta América. Claro, en el momento de pincharme sentí más el dolor de la mentira que la extracción.

Tardé muchos años en comprender que él no tenía la culpa de mis análisis de sangre, pero más aún en saber cómo se sintió cuando le grité: «¡ya no soy tu nieto!». Aunque sólo conoceré la verdad el día que Luisito me pregunte cuál es la ciudad más lejana.

Jorge Andreu


[Este microrrelato ha sido seleccionado para la II Antología Historias Breves "Tema Libre", publicada por la web de Letras con Arte]